viernes, 4 de noviembre de 2011


TRAVESURAS DE LA NIÑA MALA



Leí esta novela prácticamente sin parar y sentí una satisfacción enorme al hacerlo. Es el primer relato amoroso de Mario Vargas Llosa, publicada en 2006. Me encantó, la viví y me dejé llevar por ella. Encontré una sorpresa tras otra.

domingo, 30 de octubre de 2011


Vampiro con alas transparentes que por una noche me envolviste en ellas, atesoro lo vivido como una letanía en el silencio.

sábado, 29 de octubre de 2011


EN LA OSCURIDAD

Me recuesto, es de noche. No hay ningún ruido. Busco mis recuerdos: los ordeno, los asocio, los discrimino. Éste me sirve, éste no. Éste quiero conservarlo y éste se va a la alcantarilla. Soy su dueña y hay varios que quiero tirarlos.

En contraste, quiero guardar en mi memoria lo que me nutre, lo que se quedará conmigo y me alumbrará con su brillo. Deseo que el cariño permanezca, lo mismo que las palabras verdaderas, los actos nobles y las expresiones amables. Los guardo uno a uno con cuidado y los acaricio. Sobre todo, los que me ayudaron a sentirme respetada como mujer y como persona; los que protegieron mis sentimientos sin estrujarlos o golpearlos contra la pared.

Con suavidad y a veces con violencia, en esta oscuridad amigable, retiro lo que no quiero y conservo lo que me permite estar fuerte e íntegra. Es mi manera de limpiar mis plumas de garza blanca (¿o gris quizás?)

martes, 18 de octubre de 2011

UTOPÍAS EN CASCADA

Añoro soñar todos los sueños imposibles, caminar bajo una lluvia torrencial con la cara hacia arriba para sentir el golpeteo de las gotas, invocar a los demonios, decir todo lo que siempre he callado, prender una vela para contemplar su flama y perder la noción del tiempo, caminar sobre las piedras de un pueblo quieto y sentirlas bajo mis pies, nadar en la inmensidad del mar, ver volar parvadas de aves silvestres, hablar de tonterías y reírme mucho, romper lo establecido que me parezca estúpido o enajenante, mostrales mi cariño a quienes quiero y brindarles mi mano, luchar contra el maltrato a los animales, ver a un grupo de luciérnagas alumbrar una noche oscura con su cuerpo de lamparita, contemplar que las hojas de los álamos por debajo son plateadas, llorar por la muerte de Saramago y Sábato porque han sido representantes del humanismo que añoro, decirles a los homosexuales que me duele que aún sufran repudio, ver desde un acantilado a una estrella de mar transparentarse entre las aguas, caminar tomada de la mano de alguien con capacidad de asombro para mirar la vida, sacar con delicadeza a una araña de una estancia para que no se muera de hambre, leer en un entorno solitario pasajes de Pedro Páramo a alguien a quien ame, escribir libertad en los cuadernos viejos, desear que castiguen a quienes asesinaron mujeres en Ciudad Juárez, recordar las hermosísimas calles de Lisboa, saber que se suspendieron las corridas de toros, convencer a los hombres de que nos escuchen cuando expresamos lo que sentimos y que miren nuestras lágrimas como gemas transparentes, ver las películas artísticas que me han dejado huella con una compañía que las aprecie como yo, esperar que quien visite mi refugio --por el tiempo que sea-- y sea capaz de aceptar a mis perros que antes vagaron por las calles (son angelitos sin alas), anhelar que miren mi interior y mi esencia más que mi aspecto físico que ya no es el de una joven, intentar que mi imaginación tenga el alcance para atenuar algunos de mis pesares y finalmente fluir como fluyen los ríos.


domingo, 16 de octubre de 2011




DOLOR O LOCURA

Muchas veces en mi vida he muerto de dolor. Lo curioso es que alguna vez confundieron mi dolor con locura. Nunca he estado loca: sólo he estado muerta en vida, que es otra cosa. He bajado a los abismos y después he subido de nuevo al nivel del mar o tal vez más alto, con vida otra vez. He muerto y renacido; he sido una y me he convertido en otra, en el intento de dejar atrás lo que me mató.

Conozco el dolor que desgarra, que desangra y que hiere. Sé lo que es vivir el desamor y el abandono, pero loca no, loca nunca. Tampoco poco ética, aunque me hayan acusado sin fundamentos. Soy una dama contestataria, pero siempre una dama.

Después de haber estado ensangrentada sobre el piso, me he erguido sobre mis dos pies. Me he doblado, pero no me he roto. Sigo adelante con mi mente lúcida y con una valentía que me enorgullece. He estado encerrada dentro de diferentes ataúdes y algunas personas han llorado por mi. Sólo mis amigos, siempre mis amigos.


¿Loca?, ¿se puede estar loca de lucidez? No lo creo. Se puede estar muerta de dolor, eso sí.

Pronto vendrá Día de Muertos. Ya tengo dispuesto mi elegante atuendo de Catrina.

lunes, 10 de octubre de 2011

MARCO ANTONIO TROVAMALA


"Un artista plástico es un filósofo antes que nada", dice Marco Antonio. Se apoya en un planteamiento congruente, sin éste no hay arte posible. No improvisa ni pinta por impuso. Sus obras se desprenden de una estructura que ha ideado y en la que se apoya. La banalidad queda fuera, y su espíritu creativo lo aisla del mundo.

Conversaciones con Marco Antonio Trovamala (pintor y grabador)



EXILIO INTERIOR

TROVAMALÍA: CORRER HACIA LA ESTATUA Y ENCONTRAR SOLO FORMAS

En cada obra de arte cumplida se encuentran, in nuse, las elaboraciones de otros artistas que corresponden a medios distintos. Esto no es problema de influencia, sino de asimilación espiritual. Así, El Ciudadano Kane de Orson Welles presagia de algún modo La Muerte de Artemio Cruz de Carlos Fuentes, en la pintura de Balthus se profetiza Lolita de Nabakov, en las películas de gángsters de Von Sternberg hay el presentimiento de relatos policiales de Borges, y los cuadros “metafísicos” de Giorgio de Chirico animan las construcciones literarias de Xavier Villaurrutia.

A Trovamala le apasiona el sistema de correspondencia y afinidades, y está seguro de la gravitación plástica de la poesía de Villaurrutia. Su empresa, resultado de la intensa lectura del autor de Nostalgia de la muerte, es indagación plena en el encuentro de universos paralelos y un intento de responder preguntas:
¿Hasta qué punto la poesía produce en sus lectores sensaciones abstractas? ¿Podría ser la contemplación de un cuadro un acto literario? ¿Se desprenden de las estatuas formas vertiginosas, que equivalen a una batalla de impresiones?

Escribe Villaurrutia:
Todo lo que la noche
dibuja con su mano
de sombra:
el placer que revela,
el vicio que desnuda.
Todo lo que la sombra
hace huir con el duro
golpe de su silencio:
las voces imprevistas
que a intervalos enciende,
el grito de la sangre,
el rumor de unos pasos
perdidos.

http://www.trovamalia.com/inicio/

jueves, 29 de septiembre de 2011

LO CÁLIDO DE MI VIDA

Los tréboles que dan en abundancia racimos de florecitas diminutas color rosa, blancas y amarillas, frente al rayo de sol que entra a mi ventana. Un pequeñísimo jardín.

Mi cama de madera en forma de vagón de tren con sus cortinas de tela hindú, sus estrellas plateadas en el techo y sus mariposas entre los bambués. Ahí descanso, duermo y lloro una que otra vez.

Cuando regreso del trabajo, me emociono porque en el departamento me esperan mis perros y mi gato. Los ojos de Huitlacoche, ¡tan expresivos! La frente lisa y los bigotes blancos de Perricles con sus patitas flacas, pero menos que antes. Mi gato amarillo que abraza mi mano en las mañanas con sus patas redondas y pachoncitas.

La lectura del libro Leonora que me hizo sentir próxima a su vida y a sus pinturas y esculturas; pero más que nada, mi enamoramiento a su libertad.

Mis recuerdos indescriptibles de Miguel, su cuarto lleno de luz y la maceta con tréboles de cuatro hojas a la entrada de su departamento. Él me cautivó desde que supe que fue asistente de dirección de una película con la que me identifiqué y me dejó huella.

Un café con leche en la mañana con Irene y hablar de cualquier cosa.
El alma limpia de Pablo y su generosidad.

Mi departamento como un refugio de paz y de descanso. Los paisajes subacuáticos prodigiosos de plantas crecen y abren sus hojas dentro del agua: los helechos y los musgos de Java, la riccia, las anubias y las criptocorinas.

El color verde en tonos suaves y claros que desde niña me jala como si fuera un imán. Cada vez que veo una planta viva, se me llenan los ojos del color de la naturaleza.

Un café capuchino a media mañana o tarde, compartido con alguien querido. Mis peliculas favoritas; tantas, como historias hay en la vida.

En una calle de San Pedro de los Pinos, un beso cinematógrafico intenso que recibí como bienvenida, sorprendida ante la hermosura del momento.

La creatividad y el arte que vibra alrededor, pero que a veces no contemplo plenamente, sin embargo está ahí. Mi capacidad de asombro ante los grabados de mi amigo Marco Antonio.

El deseo de ir a Tlayacapan, a La Casa de Gil, acompañada por alguien sensible que se alegre de ir conmigo.

Zitarrosa, aunque sea triste y le cante a la fragilidad del amor, que compara con un "corazón de papel"; un violín al que nombra: "mariposa marrón de madera"; una despedida en la que afirma: "si te vas, te irás sólo una vez, para mí habrás muerto; yo te pido que me lo hagas saber, quiero estar despierto".

Mi vida interior que me sostiene "a pesar de los pesares" como un manatial cristalino que sale de mi corazón y se derrama en todo lo que amo.

Mi viaje por la existencia, que cada vez se acerca más a su término, con la esperanza de encontrarme al final con mi padre y no separarnos nunca para disfrutar de nuestro cariño incondicional. Entre él y yo nunca supimos el significado de la palabra abandono.

Mi proyecto de libro sobre un cuento de Baba Yaga, la bruja rusa; que hoy no tiene destino, pero que escribí con el apasionamiento de mis recuerdos.

Tras el surrealismo: MAX ERNST

martes, 20 de septiembre de 2011

PAN Y TULIPANES

En la película, cuando Rosalba se va, Fernado se queda muy triste. Está frente a la mesa de su casa y mira las flores que ella dejó en su casa: unos tulipanes holandeses amarillos y color naranja. Los días han pasado y empiezan a caer los pétalos como si lo acompañaran en su dolor ante la separacion. Pareciera que él pierde fuerzas ante la vida, al igual que los tulipanes que uno a uno dejan caer sus pétalos sobre el mantel blanco de la mesa.

Trailer (ver escena final)
http://www.youtube.com/watch?v=yeawkfJBvc8

Frasi d' amore
http://www.youtube.com/watch?v=iMekNJmdqvI&feature=related

Escena de los tulipanes
http://www.youtube.com/watch?v=IFTUxca8acQ&NR=1

miércoles, 7 de septiembre de 2011

LOOK WHAT THEY DONE TO MY SONG, MA

MELANIE
http://www.youtube.com/watch?v=sKN6lYU5bZ4

Look what they done to my song, ma
Look what they done to my song, ma
It was the only thing that I could do half right
And it's turning out all wrong, ma
Look what they done to my song

Look what they done to my brain, ma
Look at what they done to my brain
Well they picked it like a chicken bone
And I think I'm half insane, ma
Look what they done to my song

Oh I wish I could find a good book
To live in
Oh I wish I could find a good book
Well if I could find a real good book
I'd never have to come out and look at
What they done to my song

Ils ont change ma chanson, ma
Ils ont change ma chanson, ma
C'est la seule chose que je peux faire
Et ce n'est pas bon, ma.
Ils ont change ma chanson.

Maybe it'll all be all right, ma
Maybe it'll all be OK
Well if the people are buying tears
Then I'm gonna be rich someday, ma
Look what they done to my song

Look what they done to my song, ma
Ma Ma look look what they done to my song
You know they tied it up in a plastic bag
And they turned it upside down, ma
Ma Ma look at what they done
Won't you look at what they done
Look what they done to my song.

(La traducción al español de la canción está en mi comentario)

martes, 6 de septiembre de 2011

GUSANOS

Ante una situación que viví recientemente (en la que asumo mi propia responsabilidad), se me hace necesario reproducir este escrito que anteriormente retiré:.

Entre ríos de mierda viven los gusanos. Son ciegos y sordos a la consideración o sufrimiento de otros. Se revuelcan en las aguas negras. Andan abajo de las letrinas y hacen sus aquelarres de mierda. Ahí viven ahí a sus anchas. Es su elemento y los nutre.
Su sangre contiene mierda, lo mismo que su corazón y su cerebro. Así son los gusanos de la mierda.

(Creo que Ginsberg y Kerouac, o cualquier otro poeta de la corriente beatnik, me lo envidiaría --broma--)

domingo, 28 de agosto de 2011

LLORANDO

El director de cine norteamericano David Lynch describe su película Mulholand Drive como "una historia de amor en la ciudad de los sueños". En la película, Rebekah del Río canta a capella la canción "Llorando", que desde que la escuché jamás la pude olvidar, tampoco la secuencia surrealista en el escenario donde Rebekah la canta. Plásticamente destaca -en la escena de la canción- el juego cromático en diferentes tonos rojos con un fondo en penumbra que los contrasta. Es una hermosa forma de realzar su dramatismo.

¡Considero que es tan acertado su canto a capella
!, ¿para qué pensar en instrumentos que acompañen la canción? En efecto así se llora, con lágrimas que acompañan a la voz: el llanto sale del pecho en forma de canción. Incluso uno podría preguntarse: ¿es realmente una canción o es simplemente una forma de llanto?

martes, 23 de agosto de 2011

Amalia Rodrigues: LÁGRIMA
http://www.youtube.com/watch?v=-GEaa9QGOd4


Amalia Rodrigues: BARCO NEGRO

http://www.youtube.com/watch?v=bKmCib5YsYo


Dulce Pontes: CANCION DEL MAR
http://www.youtube.com/watch?v=MSIGWEcR5Dc

Teresa Silva Carvalho: ESCASO SOL EN DÍAS BANALES (de un poema de Fernado Pessoa)
http://www.youtube.com/watch?v=133ePDkaIVs&playnext=1&list=PL592CBE92C0B3FB4B


Madredeus & Teresa Salgueiro: ALFAMA
(Fragmento de la película "Historia de Lisboa" dirigida por Wim Wenders, 1992. Antes de que ella comience a cantar la le da a él la llave de la casa, y él le pregunta en inglés: ¿me das también la llave de tu corazón? Días antes, justamente eso me dijo Jennie: "Cuando uno entrega la llave de su casa, entrega también la del corazón". )
http://www.youtube.com/watch?v=D_Mj_wc8jeA

domingo, 21 de agosto de 2011

NO QUIERO HABLAR...



CARTA DE CLEA A DARLEY (fragmento)

No quiero hablar más del amor: la palabra y sus convenciones se han vuelto odiosas. ¿Será posible llegar a una amistad todavía más profunda, infinitamente profunda, sin palabras y sin ideales?

JUSTINE, EL CUARTETO DE ALEJANDRÍA

Laurence Durrell

Paco Ibáñez: PALABRAS PARA JULIA
http://www.youtube.com/watch?v=4tfBJoJJYIg


Paco Ibáñez: COMO TÚ
http://www.youtube.com/watch?v=WxlTUjd2F2Y&NR=1

miércoles, 17 de agosto de 2011


COPLAS DEL CANTO Alfredo Zitarrosa
http://www.youtube.com/watch?v=IsVTfkK5rYo


Que se tenga por cierto la copla dice
lo que en el canto abierto finque raíces.
Porque verso nacido en esa vertiente
vive con otros versos entre la gente.
Cuando el pueblo las canta recién empieza
la vida de las coplas y su certeza.

(fragmento)
1971