■■■LUCIÉRNAGA■■■

Una luciérnaga extraviada se metió una noche sin saberlo, al interior de una cueva oscura. No tenía idea de que las paredes fueran de cristal de roca, cuarzos que se habían formado con lentitud durante millones de años. Asombrada, vio la luz de su frágil y pequeño vientre reflejada sobre mil espejos facetados.

Hoy, la luciérnaga vuela entre los oscuros y fragantes bosques, a la vez que recuerda esa noche de destellos.

TELÉFONOS PARA DENUNCIAR EL MALTRATO ANIMAL

¡DEMOS VOZ A QUIENES NO LA TIENEN!

EMERGENCIAS ANIMALES: 5640-9346

BRIGADA ANIMAL (APOYAN EN EL RESCATE): 5722-8821

BRIGADA DE VIGILANCIA ANIMAL: 5208-9898

REPORTES DE CRUELDAD: 5687-2877 y 5543-6231

CENTRO DE ADOPCION Y RESCATE: 5877-3744

RESCATE ANIMAL: 04455-1392-4059 y 04455-4171-3393

REPORTES DE MALTRATO: 5242-5316

SOCORRO ANIMAL: 5219-3610 Y 5219-361

SAGARPA (Denunciar negligencias médicas veterinarias, crueldad en el transporte de animales entre otrows hechos): 01-800 77 03 372

PROFEPA (Denuncias de orden ambiental, posesión y tráfico de animales exóticos): 54 49 63 00 y 01-800 77 03 372

ECAA (Juan Carlos Figueroa):
Grupo dedicado a la ayuda y protección de animales en casos de extrema violencia: 55-6287-0970

Maltrato y Abuso:
www.alrescate.org

Nota: todos estos datos son del D.F.

IRENE PAPAS CANTA

Menousis (Vangelis)



http://www.youtube.com/watch?v=aolN0Vv3pXc

LEONORA

FRAGMENTOS DE UNA ENTREVISTA A LEONORA CARRINGTON

C.C. Los surrealistas eran en el fondo unos románticos. ¿Usted lo es?

L.C. El romanticismo ayuda. Es innato, una forma de poder tragar las tragedias. Y yo, que no soy diferente a ninguno de mis amigos, también soy romántica. Sin embargo, he desarrollado un sentido muy práctico de la vida.

C.C. Usted tiene más fe en los animales, una constante en su obra, que en las personas. ¿Tan terribles somos?

L.C. Como sabe, no hago una separación entre humanos y animales. Tenemos un alma humana, pero también de animal. No creo que los seres humanos sean una raza muy divertida. Se está creando un mundo horrible, lleno de guerras absurdas, odios feroces e injusticias. Todo ello habla de la calidad de los animales humanos. Estoy convencida de que la raza humana no es superior a la de otros animales. Creo que el mundo animal es universal, pero su potencial no ha sido explorado. Mis pinturas preferidas son las de las cuevas de Altamira.

C.C. ¿Qué le atrae del mundo de hoy?

L.C. Lo que queda del ayer, los árboles, los animales. A mi, la belleza es lo que me impacta.

Entrevistadora: Cristina Carrillo

(Las cursivas son mías)
El baño del pájaro. Leonora Carrington

TRAVESURAS DE LA NIÑA MALA

Leí esta novela prácticamente sin parar y sentí una satisfacción enorme al hacerlo. Es el primer relato amoroso de Mario Vargas Llosa, publicada en 2006. Me encantó, la viví y me dejé llevar por ella. Encontré una sorpresa tras otra.

Vampiro con alas transparentes que por una noche me envolviste en ellas, atesoro lo vivido como una letanía en el silencio.

EN LA OSCURIDAD

Me recuesto, es de noche. No hay ningún ruido. Busco mis recuerdos: los ordeno, los asocio, los discrimino. Éste me sirve, éste no. Éste quiero conservarlo y éste se va a la alcantarilla. Soy su dueña y hay varios que quiero tirarlos.

En contraste, quiero guardar en mi memoria lo que me nutre, lo que se quedará conmigo y me alumbrará con su brillo. Deseo que el cariño permanezca, lo mismo que las palabras verdaderas, los actos nobles y las expresiones amables. Los guardo uno a uno con cuidado y los acaricio. Sobre todo, los que me ayudaron a sentirme respetada como mujer y como persona; los que protegieron mis sentimientos sin estrujarlos o golpearlos contra la pared.

Con suavidad y a veces con violencia, en esta oscuridad amigable, retiro lo que no quiero y conservo lo que me permite estar fuerte e íntegra. Es mi manera de limpiar mis plumas de garza blanca (¿o gris quizás?)

UTOPÍAS EN CASCADA

Añoro soñar todos los sueños imposibles, caminar bajo una lluvia torrencial con la cara hacia arriba para sentir el golpeteo de las gotas, invocar a los demonios, decir todo lo que siempre he callado, prender una vela para contemplar su flama y perder la noción del tiempo, caminar sobre las piedras de un pueblo quieto y sentirlas bajo mis pies, nadar en la inmensidad del mar, ver volar parvadas de aves silvestres, hablar de tonterías y reírme mucho, romper lo establecido que me parezca estúpido o enajenante, mostrales mi cariño a quienes quiero y brindarles mi mano, luchar contra el maltrato a los animales, ver a un grupo de luciérnagas alumbrar una noche oscura con su cuerpo de lamparita, contemplar que las hojas de los álamos por debajo son plateadas, llorar por la muerte de Saramago y Sábato porque han sido representantes del humanismo que añoro, decirles a los homosexuales que me duele que aún sufran repudio, ver desde un acantilado a una estrella de mar transparentarse entre las aguas, caminar tomada de la mano de alguien con capacidad de asombro para mirar la vida, sacar con delicadeza a una araña de una estancia para que no se muera de hambre, leer en un entorno solitario pasajes de Pedro Páramo a alguien a quien ame, escribir libertad en los cuadernos viejos, desear que castiguen a quienes asesinaron mujeres en Ciudad Juárez, recordar las hermosísimas calles de Lisboa, saber que se suspendieron las corridas de toros, convencer a los hombres de que nos escuchen cuando expresamos lo que sentimos y que miren nuestras lágrimas como gemas transparentes, ver las películas artísticas que me han dejado huella con una compañía que las aprecie como yo, esperar que quien visite mi refugio --por el tiempo que sea-- y sea capaz de aceptar a mis perros que antes vagaron por las calles (son angelitos sin alas), anhelar que miren mi interior y mi esencia más que mi aspecto físico que ya no es el de una joven, intentar que mi imaginación tenga el alcance para atenuar algunos de mis pesares y finalmente fluir como fluyen los ríos.

DOLOR O LOCURA

Muchas veces en mi vida he muerto de dolor. Lo curioso es que alguna vez confundieron mi dolor con locura. Nunca he estado loca: sólo he estado muerta en vida, que es otra cosa. He bajado a los abismos y después he subido de nuevo al nivel del mar o tal vez más alto, con vida otra vez. He muerto y renacido; he sido una y me he convertido en otra, en el intento de dejar atrás lo que me mató.

Conozco el dolor que desgarra, que desangra y que hiere. Sé lo que es vivir el desamor y el abandono, pero loca no, loca nunca. Tampoco poco ética, aunque me hayan acusado sin fundamentos. Soy una dama contestataria, pero siempre una dama.

Después de haber estado ensangrentada sobre el piso, me he erguido sobre mis dos pies. Me he doblado, pero no me he roto. Sigo adelante con mi mente lúcida y con una valentía que me enorgullece. He estado encerrada dentro de diferentes ataúdes y algunas personas han llorado por mi. Sólo mis amigos, siempre mis amigos.

¿Loca?, ¿se puede estar loca de lucidez? No lo creo. Se puede estar muerta de dolor, eso sí.

Pronto vendrá Día de Muertos. Ya tengo dispuesto mi elegante atuendo de Catrina.

MARCO ANTONIO TROVAMALA

"Un artista plástico es un filósofo antes que nada", dice Marco Antonio. Se apoya en un planteamiento congruente, sin éste no hay arte posible. No improvisa ni pinta por impuso. Sus obras se desprenden de una estructura que ha ideado y en la que se apoya. La banalidad queda fuera, y su espíritu creativo lo aisla del mundo.

Conversaciones con Marco Antonio Trovamala (pintor y grabador)

EXILIO INTERIOR

TROVAMALÍA: CORRER HACIA LA ESTATUA Y ENCONTRAR SOLO FORMAS

En cada obra de arte cumplida se encuentran, in nuse, las elaboraciones de otros artistas que corresponden a medios distintos. Esto no es problema de influencia, sino de asimilación espiritual. Así, El Ciudadano Kane de Orson Welles presagia de algún modo La Muerte de Artemio Cruz de Carlos Fuentes, en la pintura de Balthus se profetiza Lolita de Nabakov, en las películas de gángsters de Von Sternberg hay el presentimiento de relatos policiales de Borges, y los cuadros “metafísicos” de Giorgio de Chirico animan las construcciones literarias de Xavier Villaurrutia.

A Trovamala le apasiona el sistema de correspondencia y afinidades, y está seguro de la gravitación plástica de la poesía de Villaurrutia. Su empresa, resultado de la intensa lectura del autor de Nostalgia de la muerte, es indagación plena en el encuentro de universos paralelos y un intento de responder preguntas:
¿Hasta qué punto la poesía produce en sus lectores sensaciones abstractas? ¿Podría ser la contemplación de un cuadro un acto literario? ¿Se desprenden de las estatuas formas vertiginosas, que equivalen a una batalla de impresiones?

Escribe Villaurrutia:
Todo lo que la noche
dibuja con su mano
de sombra:
el placer que revela,
el vicio que desnuda.
Todo lo que la sombra
hace huir con el duro
golpe de su silencio:
las voces imprevistas
que a intervalos enciende,
el grito de la sangre,
el rumor de unos pasos
perdidos.

http://www.trovamalia.com/inicio/

LO CÁLIDO DE MI VIDA

Los tréboles que dan en abundancia racimos de florecitas diminutas color rosa, blancas y amarillas, frente al rayo de sol que entra a mi ventana. Un pequeñísimo jardín.

Mi cama de madera en forma de vagón de tren con sus cortinas de tela hindú, sus estrellas plateadas en el techo y sus mariposas entre los bambués. Ahí descanso, duermo y lloro una que otra vez.

Cuando regreso del trabajo, me emociono porque en el departamento me esperan mis perros y mi gato. Los ojos de Huitlacoche, ¡tan expresivos! La frente lisa y los bigotes blancos de Perricles con sus patitas flacas, pero menos que antes. Mi gato amarillo que abraza mi mano en las mañanas con sus patas redondas y pachoncitas.

La lectura del libro Leonora que me hizo sentir próxima a su vida y a sus pinturas y esculturas; pero más que nada, mi enamoramiento a su libertad.

Mis recuerdos indescriptibles de Miguel, su cuarto lleno de luz y la maceta con tréboles de cuatro hojas a la entrada de su departamento. Él me cautivó desde que supe que fue asistente de dirección de una película con la que me identifiqué y me dejó huella.

Un café con leche en la mañana con Irene y hablar de cualquier cosa. El alma limpia de Pablo y su generosidad.

Mi departamento como un refugio de paz y de descanso. Los paisajes subacuáticos prodigiosos de plantas crecen y abren sus hojas dentro del agua: los helechos y los musgos de Java, la riccia, las anubias y las criptocorinas.

El color verde en tonos suaves y claros que desde niña me jala como si fuera un imán. Cada vez que veo una planta viva, se me llenan los ojos del color de la naturaleza.

Un café capuchino a media mañana o tarde, compartido con alguien querido. Mis peliculas favoritas; tantas, como historias hay en la vida.

En una calle de San Pedro de los Pinos, un beso cinematógrafico intenso que recibí como bienvenida, sorprendida ante la hermosura del momento.

La creatividad y el arte que vibra alrededor, pero que a veces no contemplo plenamente, sin embargo está ahí. Mi capacidad de asombro ante los grabados de mi amigo Marco Antonio.

El deseo de ir a Tlayacapan, a La Casa de Gil, acompañada por alguien sensible que se alegre de ir conmigo.

Zitarrosa, aunque sea triste y le cante a la fragilidad del amor, que compara con un "corazón de papel"; un violín al que nombra: "mariposa marrón de madera"; una despedida en la que afirma: "si te vas, te irás sólo una vez, para mí habrás muerto; yo te pido que me lo hagas saber, quiero estar despierto".

Mi vida interior que me sostiene "a pesar de los pesares" como un manatial cristalino que sale de mi corazón y se derrama en todo lo que amo.

Mi viaje por la existencia, que cada vez se acerca más a su término, con la esperanza de encontrarme al final con mi padre y no separarnos nunca para disfrutar de nuestro cariño incondicional. Entre él y yo nunca supimos el significado de la palabra abandono.

Mi proyecto de libro sobre un cuento de Baba Yaga, la bruja rusa; que hoy no tiene destino, pero que escribí con el apasionamiento de mis recuerdos.

Tras el surrealismo: MAX ERNST

PAN Y TULIPANES

En la película, cuando Rosalba se va, Fernado se queda muy triste. Está frente a la mesa de su casa y mira las flores que ella dejó en su casa: unos tulipanes holandeses amarillos y color naranja. Los días han pasado y empiezan a caer los pétalos como si lo acompañaran en su dolor ante la separacion. Pareciera que él pierde fuerzas ante la vida, al igual que los tulipanes que uno a uno dejan caer sus pétalos sobre el mantel blanco de la mesa.

Trailer (ver escena final)
http://www.youtube.com/watch?v=yeawkfJBvc8

Frasi d' amore
http://www.youtube.com/watch?v=iMekNJmdqvI&feature=related

Escena de los tulipanes
http://www.youtube.com/watch?v=IFTUxca8acQ&NR=1

LOOK WHAT THEY DONE TO MY SONG, MA

MELANIE
http://www.youtube.com/watch?v=sKN6lYU5bZ4

Look what they done to my song, ma
Look what they done to my song, ma
It was the only thing that I could do half right
And it's turning out all wrong, ma
Look what they done to my song

Look what they done to my brain, ma
Look at what they done to my brain
Well they picked it like a chicken bone
And I think I'm half insane, ma
Look what they done to my song

Oh I wish I could find a good book
To live in
Oh I wish I could find a good book
Well if I could find a real good book
I'd never have to come out and look at
What they done to my song

Ils ont change ma chanson, ma
Ils ont change ma chanson, ma
C'est la seule chose que je peux faire
Et ce n'est pas bon, ma.
Ils ont change ma chanson.

Maybe it'll all be all right, ma
Maybe it'll all be OK
Well if the people are buying tears
Then I'm gonna be rich someday, ma
Look what they done to my song

Look what they done to my song, ma
Ma Ma look look what they done to my song
You know they tied it up in a plastic bag
And they turned it upside down, ma
Ma Ma look at what they done
Won't you look at what they done
Look what they done to my song.

(La traducción al español de la canción está en mi comentario)

GUSANOS

Ante una situación que viví recientemente (en la que asumo mi propia responsabilidad), se me hace necesario reproducir este escrito que anteriormente retiré:.

Entre ríos de mierda viven los gusanos. Son ciegos y sordos a la consideración o sufrimiento de otros. Se revuelcan en las aguas negras. Andan abajo de las letrinas y hacen sus aquelarres de mierda. Ahí viven ahí a sus anchas. Es su elemento y los nutre. Su sangre contiene mierda, lo mismo que su corazón y su cerebro. Así son los gusanos de la mierda.

(Creo que Ginsberg y Kerouac, o cualquier otro poeta de la corriente beatnik, me lo envidiaría --broma--)