RITUAL

"Cuando suene la última campanada que anuncia Año Nuevo, ve al jardín
cerca de las flores del huele de noche que tú sembraste,
te marearás un poco con el aroma y justo entonces,
se acercarán a tí los espíritus de los muertos para tocarte con sus largos dedos"

Manos de atardecer
que quieren despedirse de lo que les perturba
que acarician para no crisparse

Ojos cansados que miran las pequeñas cosas que los alegran
y desean que su sueño sea tranquilo
como un loto blanco sobre una laguna quieta

En complicidad los ojos miran siempre a las manos

■■■JUEGO DE SOMBRAS■■■

JUEGO DE SOMBRAS

La noche alarga la silueta oscura de una mujer

que se encamina hacia un teatro de sombras oriental
envuelve su cuerpo en gasas oscuras para no mostrarlo
corre sola entre arbustos negros
para dejar los jirones de su pasado entre la oscuridad

Deposita sus sentimientos debajo de una piedra negra y rugosa
que aparece en su camino

Cuando duerme envuelta en cobijas negras tapa su soledad
en la ausencia de luz no encuentra los brazos que podrían estrecharla
el tiempo se convierte para ella en una entelequia
porque ya perdió el sentido y la noción
¿cuánto tiempo habrá pasado?
no lo sabe y desea solamente dormir a oscuras
para no saber nada de lo que afuera sucede
porque para ella la vida y la muerte son una sola cosa

Quiere dormir una eternidad
y perder la consciencia en un sueño profundo
para que la danza de las sombras no la despierte nunca más

HISTORIAS DE VLADIMIRO, EL VAMPIRO

Pese a mi escepticismo, aún tengo algo similar a una esperanza (que ni siquiera estoy segura de poder llamarla así). Es ver publicado el año entrante mi libro Historias de Vladimiro, el vampiro. Tal vez sea un deseo, o quizás haya quedado en una fantasía. Al principio todo hacía pensar que lo convenido con la editorial se respetaría y el libro saldría a la luz: nadie dudaba y sentí que pisaba terreno sólido y seguro. Parecía que se abrían nuevos horizontes.

Después vino la desilusión:

El príncipe se quedó sin aire.
Las piernas se le doblaron.
El corazón quiso detenerse y su vida parecía
ponerse alas viejas para volar donde el nunca más.

Miguel Ángel Tenorio

Recortaron el presupuesto de la editorial. Se publicaría sólo la mitad de los libros para primaria y los tiempos se pospondrían... Ese horizonte abierto se llenaba de oscuridad y confusión. Los libros por publicar quedaban suspendidos quien sabe en dónde. Podría escribir "que el diablo metió la cola", pero sé bien que lo que sucede es un reflejo del sistema y sus intereses. La responsable de la editorial me dio una respuesta vaga... Sé que de los tres proyectos de libros que entregué "se salvó" el primero porque alcanzaron a maquilarlo. Al principio, dijeron que lo editarían en diciembre de este año, ahora sé que está en un área fuera de la parte editorial. ¿Cuál?, ¿quien sabe?. Por desilusión tal vez, ya no quise preguntar.

Me hubiera gustado celebrar este cierre de año con mi libro de Historias de Vladimiro, el vampiro en la mano y muy cerca de mi corazón. Me sigo preguntando ¿qué futuro tenemos en este país?

LA MENTE DE UN NIÑO

http://www.youtube.com/watch?v=MD71E7AriFI

RETRATO DE UN AGRAVIO

¿Cómo fue posible haber confundido lo inconfundible y después convertirlo en un agravio? ¿Cómo pudo haber tal carencia de solidaridad de género? ¡Cuánta, pero cuánta soberbia y arrogancia puede existir en una persona!

Antes, mis opiniones se habían quedado suspendidas en el aire. Hoy me deshice de la mordaza.

¡Qué fácil fue haberme juzgado y condenado a la ligera! ¡Cuánta especulación sin prueba alguna! Quiero reproducir el siguiente texto que escribí acerca de la diferencia entre el DOLOR y la LOCURA. Nadie podrá imaginarse nunca --ni lejanamente-- lo que otra persona guarda en su interior. El sentir ajeno, por más que se describa o se intuya, es intransferible.

DOLOR O LOCURA

Muchas veces en mi vida he muerto de dolor. Lo curioso es que alguna vez confundieron mi dolor con locura. Nunca he estado loca: sólo he estado muerta en vida, que es otra cosa. He bajado a los abismos y después he subido de nuevo al nivel del mar o tal vez más alto, viva otra vez. He muerto y renacido; he sido una y me he convertido en otra, en el intento de dejar atrás lo que me mató.

Conozco el dolor que desgarra, que hiere y que desangra. Sé lo que es vivir el desamor y el abandono; pero loca no, loca nunca. Tampoco me faltó ética, aunque me hayan acusado sin fundamentos. Soy una persona contestataria, pero siempre una dama.

Después de haber estado ensangrentada sobre el piso, me he erguido sobre mis pies. Me he doblado, pero no me he roto. Sigo adelante con mi mente lúcida y con una valentía que me enorgullece. He estado encerrada dentro de diferentes ataúdes y algunas personas han llorado por mi. Sólo mis amigos, siempre mis amigos.

¿Loca?, ¿se puede estar loca de lucidez? No lo creo. Se puede estar muerta de dolor, eso sí.

P. D. En el pasado, yo misma curé mis heridas, que eran muchas...
Algunas tuve que coserlas con hilo de cáñamo para que cicatrizaran. La aguja penetraba por la piel con cada puntada... Ya no me duelen, pero puedo mirar las cicatrices y recorrerlas con los dedos... Como bien dijo mi amigo Víctor cuando le platiqué una parte de mi vida y le expresé mi sentir de ahora: ¿será que el tiempo termina endureciéndonos?

Nota: Foto con cambios, que destaca los ojos y cambia el color.

VIDA COTIDIANA

Estoy quitándole las “bolitas” con las tijeras a mi sweater viejo para que se vea más presentable, aunque la verdad es que así están todos. Pensiones o aguinaldos, son ajenos a mí. En las supertiendas anuncian Navidades mágicas (la única magia que conozco es la que hacemos para que el dinero nos alcance para lo básico; y eso, si es que podemos lograrlo). Claro, hay muchos que están peor, realmente jodidos, pero eso no es un consuelo. Mis anhelos, ¿cuáles?, sólo estar lo mejor posible con lo que está a mi alcance. La cena de Navidad la pagará mi hija que no es investigadora académica como yo y no está en el área educativa. Fuimos dizque clase media y desde hace años es evidente que ya no lo somos. Se lee la noticia de que el candidato a la presidencia del país, a quien seguramente lo harán ganar, no supo decir a la prensa cuáles son sus tres libros favoritos. Resúmen: ¡que inmensa pobreza a todos niveles nos espera! Mi futuro, el futuro de los mexicanos se vé "color de hormiga", como decía mi mamá (refieréndose a las hormigas negras y chiquitas). Lo sé, muchos me dirán “no te quejes” y les contestaré: ”déjenme, me quejaré sólo un momento”. Después tendré fuerzas de nuevo, haré algo productivo en mi entorno limitado o simplemente me distraeré. Al final, haré una fiesta como un homenaje a los seres vivos que me rodean y que por suerte no saben de estrechez económica o de asuntos políticos (me refiero a mis perros y a mi gato).

¡MIS PERRITOS!

http://www.youtube.com/watch?v=R8cjIQ-jLfs

F. MACARIO

Gatote Macario, otro tragón, es parte por lo que se me termina el sueldo antes de la quincena

MERCEDES

MERCEDES

Amiguita,¿realmente estás muerta? Si cierro los ojos, te veo... incluso te he mirado vestida de blanco, como una novia. Ya no podré abrazarte ni escuchar tu voz. ¡Tus recuerdos están vivos y son tan plenos! Estoy triste porque no volveré a oírte cantar... Después de un tiempo me meteré dentro de cada uno de tus libros para vivir contigo lo que escribiste: te seguiré, mezclada entre tus letras: iré contigo a tu tiempo y tus lugares. Los corredores por los que andabas tan a menudo tienen grabados tus pasos cada vez que caminaste por ellos. Mis perrros recuerdan esas tardes en que les dabas galletas de "animalitos" y los reprendías suavemente porque no habían hecho la tarea. El gato güero (también le decías el "gato/perro") seguramente recuerda tu sillón. Iba a visitarte con mi familia animal entera y siempre nos aceptabas a todos, contenta por la visita. Tienes mi cariño: en la vida y en la muerte. Eres para mí una bella lámpara de herrajes delicados protegida por cristales, con una vela adentro que nunca se apagará. --

MERCEDES

En tu memoria, amiga de mi alma. Hace pocos días dijiste "Yo soy María la O", y cantaste la canción, con énfasis en el final "...sueña en morir." En menos de una semana tu anhelo se hizo realidad. Espérame allá, en el otro lado. Tal vez no falte mucho: cada día será menor el tiempo para encontrarnos. A pocas personas he querido como a ti.

Una noche sucedió un prodigio. Una estrella se desprendió del cielo y cayó sobre tierra fértil. Germinó con la humedad del rocío. Primero surgieron pequeñas ramas y después una planta que se convirtió en arbusto y finalmente en un árbol cargado de estrellas.

Sólo pueden verlo aquellos que creen que su alma los abandona en sueños para buscar lo que añora. Pueden verlo los que la imaginación se les desborda, como a tí, Mercedes. Tu alma y muchas más, vagan hasta las regiones más lejanas y desconocidas para encontrarse con el árbol prodigioso.

MI JARDÍN DE TRÉBOLES

Por suerte y por mis cuidados, han florecido de esta manera en el interior del departamento, frente a la luz de la ventana.

LOS AROMAS

Lima dulce, canela en rama, clavo de olor, menta blanca, naranja recién cortada, anís aromático, frambuesa, vainilla, flor de azahar, orozuz en trozos, higo maduro, tierra mojada, hoja santa, madreselva, huele de noche, durazno de huerta, hierbabuena silvestre, rosa de castilla y cáscara de limón. 

Son los aromas que despiden mis manos al atardecer, mientras veo la higuera tras de la ventana.



"Dios mío, el alma que vertiste en mí es humo del eterno incendio de memorias de amor. Nacemos y enseguida comenzamos a incendiarnos, hasta que el humo se esfuma como humo." Yehuda Amijai

EL AMOR ROMÁNTICO

Antes, cuando creía en el amor romántico, fue como haber vivido alcoholizada. De esa manera, oculté lo que no quería ver. Me vendé los ojos para no entristecerme ante la pérdida del humanismo en el mundo.Una nube ridícula fue mi cobijo para ocultar lo que me asustaba. Creí que mis fantasías eran reales y albergué ilusiones quiméricas e idiotas.

Antes, el amor romántico me sacó de mi cauce y de mi persona. Hoy prefiero vivir día con día, como si esperara mañana la visita de la Señora Muerte.

NO PERMITO QUE NADIE ENTRE AL SANTUARIO DE MIS SENTIMIENTOS.

Creo en lo que veo y en lo que toco. Dudo de las palabras, tan engañosas como lo es la mente de un fumador de opio. La magia que surge en mi entorno, existe porque la he creado. Por fin me he convertido en sujeto de mi propia existencia. Avanzo con más seguridad y mi camino se perfila. Sin mentiras, expongo mi tristeza cada vez que aparece.

Deposito mi verdadero y único amor en la naturaleza. Árboles que contemplo con respeto. Animales inocentes. Mi jardín de tréboles con flores. Un cielo que me permite ver el horizonte.