RITUAL

"Cuando suene la última campanada que anuncia Año Nuevo, ve al jardín
cerca de las flores del huele de noche que tú sembraste,
te marearás un poco con el aroma y justo entonces,
se acercarán a tí los espíritus de los muertos para tocarte con sus largos dedos"

Manos de atardecer
que quieren despedirse de lo que les perturba
que acarician para no crisparse

Ojos cansados que miran las pequeñas cosas que los alegran
y desean que su sueño sea tranquilo
como un loto blanco sobre una laguna quieta

En complicidad los ojos miran siempre a las manos

■■■JUEGO DE SOMBRAS■■■

JUEGO DE SOMBRAS

La noche alarga la silueta oscura de una mujer

que se encamina hacia un teatro de sombras oriental
envuelve su cuerpo en gasas oscuras para no mostrarlo
corre sola entre arbustos negros
para dejar los jirones de su pasado entre la oscuridad

Deposita sus sentimientos debajo de una piedra negra y rugosa
que aparece en su camino

Cuando duerme envuelta en cobijas negras tapa su soledad
en la ausencia de luz no encuentra los brazos que podrían estrecharla
el tiempo se convierte para ella en una entelequia
porque ya perdió el sentido y la noción
¿cuánto tiempo habrá pasado?
no lo sabe y desea solamente dormir a oscuras
para no saber nada de lo que afuera sucede
porque para ella la vida y la muerte son una sola cosa

Quiere dormir una eternidad
y perder la consciencia en un sueño profundo
para que la danza de las sombras no la despierte nunca más

HISTORIAS DE VLADIMIRO, EL VAMPIRO

Pese a mi escepticismo, aún tengo algo similar a una esperanza (que ni siquiera estoy segura de poder llamarla así). Es ver publicado el año entrante mi libro Historias de Vladimiro, el vampiro. Tal vez sea un deseo, o quizás haya quedado en una fantasía. Al principio todo hacía pensar que lo convenido con la editorial se respetaría y el libro saldría a la luz: nadie dudaba y sentí que pisaba terreno sólido y seguro. Parecía que se abrían nuevos horizontes.

Después vino la desilusión:

El príncipe se quedó sin aire.
Las piernas se le doblaron.
El corazón quiso detenerse y su vida parecía
ponerse alas viejas para volar donde el nunca más.

Miguel Ángel Tenorio

Recortaron el presupuesto de la editorial. Se publicaría sólo la mitad de los libros para primaria y los tiempos se pospondrían... Ese horizonte abierto se llenaba de oscuridad y confusión. Los libros por publicar quedaban suspendidos quien sabe en dónde. Podría escribir "que el diablo metió la cola", pero sé bien que lo que sucede es un reflejo del sistema y sus intereses. La responsable de la editorial me dio una respuesta vaga... Sé que de los tres proyectos de libros que entregué "se salvó" el primero porque alcanzaron a maquilarlo. Al principio, dijeron que lo editarían en diciembre de este año, ahora sé que está en un área fuera de la parte editorial. ¿Cuál?, ¿quien sabe?. Por desilusión tal vez, ya no quise preguntar.

Me hubiera gustado celebrar este cierre de año con mi libro de Historias de Vladimiro, el vampiro en la mano y muy cerca de mi corazón. Me sigo preguntando ¿qué futuro tenemos en este país?

LA MENTE DE UN NIÑO

http://www.youtube.com/watch?v=MD71E7AriFI

RETRATO DE UN AGRAVIO

¿Cómo fue posible haber confundido lo inconfundible y después convertirlo en un agravio? ¿Cómo pudo haber tal carencia de solidaridad de género? ¡Cuánta, pero cuánta soberbia y arrogancia puede existir en una persona!

Antes, mis opiniones se habían quedado suspendidas en el aire. Hoy me deshice de la mordaza.

¡Qué fácil fue haberme juzgado y condenado a la ligera! ¡Cuánta especulación sin prueba alguna! Quiero reproducir el siguiente texto que escribí acerca de la diferencia entre el DOLOR y la LOCURA. Nadie podrá imaginarse nunca --ni lejanamente-- lo que otra persona guarda en su interior. El sentir ajeno, por más que se describa o se intuya, es intransferible.

DOLOR O LOCURA

Muchas veces en mi vida he muerto de dolor. Lo curioso es que alguna vez confundieron mi dolor con locura. Nunca he estado loca: sólo he estado muerta en vida, que es otra cosa. He bajado a los abismos y después he subido de nuevo al nivel del mar o tal vez más alto, viva otra vez. He muerto y renacido; he sido una y me he convertido en otra, en el intento de dejar atrás lo que me mató.

Conozco el dolor que desgarra, que hiere y que desangra. Sé lo que es vivir el desamor y el abandono; pero loca no, loca nunca. Tampoco me faltó ética, aunque me hayan acusado sin fundamentos. Soy una persona contestataria, pero siempre una dama.

Después de haber estado ensangrentada sobre el piso, me he erguido sobre mis pies. Me he doblado, pero no me he roto. Sigo adelante con mi mente lúcida y con una valentía que me enorgullece. He estado encerrada dentro de diferentes ataúdes y algunas personas han llorado por mi. Sólo mis amigos, siempre mis amigos.

¿Loca?, ¿se puede estar loca de lucidez? No lo creo. Se puede estar muerta de dolor, eso sí.

P. D. En el pasado, yo misma curé mis heridas, que eran muchas...
Algunas tuve que coserlas con hilo de cáñamo para que cicatrizaran. La aguja penetraba por la piel con cada puntada... Ya no me duelen, pero puedo mirar las cicatrices y recorrerlas con los dedos... Como bien dijo mi amigo Víctor cuando le platiqué una parte de mi vida y le expresé mi sentir de ahora: ¿será que el tiempo termina endureciéndonos?

Nota: Foto con cambios, que destaca los ojos y cambia el color.

VIDA COTIDIANA

Estoy quitándole las “bolitas” con las tijeras a mi sweater viejo para que se vea más presentable, aunque la verdad es que así están todos. Pensiones o aguinaldos, son ajenos a mí. En las supertiendas anuncian Navidades mágicas (la única magia que conozco es la que hacemos para que el dinero nos alcance para lo básico; y eso, si es que podemos lograrlo). Claro, hay muchos que están peor, realmente jodidos, pero eso no es un consuelo. Mis anhelos, ¿cuáles?, sólo estar lo mejor posible con lo que está a mi alcance. La cena de Navidad la pagará mi hija que no es investigadora académica como yo y no está en el área educativa. Fuimos dizque clase media y desde hace años es evidente que ya no lo somos. Se lee la noticia de que el candidato a la presidencia del país, a quien seguramente lo harán ganar, no supo decir a la prensa cuáles son sus tres libros favoritos. Resúmen: ¡que inmensa pobreza a todos niveles nos espera! Mi futuro, el futuro de los mexicanos se vé "color de hormiga", como decía mi mamá (refieréndose a las hormigas negras y chiquitas). Lo sé, muchos me dirán “no te quejes” y les contestaré: ”déjenme, me quejaré sólo un momento”. Después tendré fuerzas de nuevo, haré algo productivo en mi entorno limitado o simplemente me distraeré. Al final, haré una fiesta como un homenaje a los seres vivos que me rodean y que por suerte no saben de estrechez económica o de asuntos políticos (me refiero a mis perros y a mi gato).

¡MIS PERRITOS!

http://www.youtube.com/watch?v=R8cjIQ-jLfs

F. MACARIO

Gatote Macario, otro tragón, es parte por lo que se me termina el sueldo antes de la quincena

MERCEDES

MERCEDES

Amiguita,¿realmente estás muerta? Si cierro los ojos, te veo... incluso te he mirado vestida de blanco, como una novia. Ya no podré abrazarte ni escuchar tu voz. ¡Tus recuerdos están vivos y son tan plenos! Estoy triste porque no volveré a oírte cantar... Después de un tiempo me meteré dentro de cada uno de tus libros para vivir contigo lo que escribiste: te seguiré, mezclada entre tus letras: iré contigo a tu tiempo y tus lugares. Los corredores por los que andabas tan a menudo tienen grabados tus pasos cada vez que caminaste por ellos. Mis perrros recuerdan esas tardes en que les dabas galletas de "animalitos" y los reprendías suavemente porque no habían hecho la tarea. El gato güero (también le decías el "gato/perro") seguramente recuerda tu sillón. Iba a visitarte con mi familia animal entera y siempre nos aceptabas a todos, contenta por la visita. Tienes mi cariño: en la vida y en la muerte. Eres para mí una bella lámpara de herrajes delicados protegida por cristales, con una vela adentro que nunca se apagará. --

MERCEDES

En tu memoria, amiga de mi alma. Hace pocos días dijiste "Yo soy María la O", y cantaste la canción, con énfasis en el final "...sueña en morir." En menos de una semana tu anhelo se hizo realidad. Espérame allá, en el otro lado. Tal vez no falte mucho: cada día será menor el tiempo para encontrarnos. A pocas personas he querido como a ti.

Una noche sucedió un prodigio. Una estrella se desprendió del cielo y cayó sobre tierra fértil. Germinó con la humedad del rocío. Primero surgieron pequeñas ramas y después una planta que se convirtió en arbusto y finalmente en un árbol cargado de estrellas.

Sólo pueden verlo aquellos que creen que su alma los abandona en sueños para buscar lo que añora. Pueden verlo los que la imaginación se les desborda, como a tí, Mercedes. Tu alma y muchas más, vagan hasta las regiones más lejanas y desconocidas para encontrarse con el árbol prodigioso.

MI JARDÍN DE TRÉBOLES

Por suerte y por mis cuidados, han florecido de esta manera en el interior del departamento, frente a la luz de la ventana.

LOS AROMAS

Lima dulce, canela en rama, clavo de olor, menta blanca, naranja recién cortada, anís aromático, frambuesa, vainilla, flor de azahar, orozuz en trozos, higo maduro, tierra mojada, hoja santa, madreselva, huele de noche, durazno de huerta, hierbabuena silvestre, rosa de castilla y cáscara de limón. 

Son los aromas que despiden mis manos al atardecer, mientras veo la higuera tras de la ventana.



"Dios mío, el alma que vertiste en mí es humo del eterno incendio de memorias de amor. Nacemos y enseguida comenzamos a incendiarnos, hasta que el humo se esfuma como humo." Yehuda Amijai

EL AMOR ROMÁNTICO

Antes, cuando creía en el amor romántico, fue como haber vivido alcoholizada. De esa manera, oculté lo que no quería ver. Me vendé los ojos para no entristecerme ante la pérdida del humanismo en el mundo.Una nube ridícula fue mi cobijo para ocultar lo que me asustaba. Creí que mis fantasías eran reales y albergué ilusiones quiméricas e idiotas.

Antes, el amor romántico me sacó de mi cauce y de mi persona. Hoy prefiero vivir día con día, como si esperara mañana la visita de la Señora Muerte.

NO PERMITO QUE NADIE ENTRE AL SANTUARIO DE MIS SENTIMIENTOS.

Creo en lo que veo y en lo que toco. Dudo de las palabras, tan engañosas como lo es la mente de un fumador de opio. La magia que surge en mi entorno, existe porque la he creado. Por fin me he convertido en sujeto de mi propia existencia. Avanzo con más seguridad y mi camino se perfila. Sin mentiras, expongo mi tristeza cada vez que aparece.

Deposito mi verdadero y único amor en la naturaleza. Árboles que contemplo con respeto. Animales inocentes. Mi jardín de tréboles con flores. Un cielo que me permite ver el horizonte.

■■■LUCIÉRNAGA■■■

Una luciérnaga extraviada se metió una noche sin saberlo, al interior de una cueva oscura. No tenía idea de que las paredes fueran de cristal de roca, cuarzos que se habían formado con lentitud durante millones de años. Asombrada, vio la luz de su frágil y pequeño vientre reflejada sobre mil espejos facetados.

Hoy, la luciérnaga vuela entre los oscuros y fragantes bosques, a la vez que recuerda esa noche de destellos.

TELÉFONOS PARA DENUNCIAR EL MALTRATO ANIMAL

¡DEMOS VOZ A QUIENES NO LA TIENEN!

EMERGENCIAS ANIMALES: 5640-9346

BRIGADA ANIMAL (APOYAN EN EL RESCATE): 5722-8821

BRIGADA DE VIGILANCIA ANIMAL: 5208-9898

REPORTES DE CRUELDAD: 5687-2877 y 5543-6231

CENTRO DE ADOPCION Y RESCATE: 5877-3744

RESCATE ANIMAL: 04455-1392-4059 y 04455-4171-3393

REPORTES DE MALTRATO: 5242-5316

SOCORRO ANIMAL: 5219-3610 Y 5219-361

SAGARPA (Denunciar negligencias médicas veterinarias, crueldad en el transporte de animales entre otrows hechos): 01-800 77 03 372

PROFEPA (Denuncias de orden ambiental, posesión y tráfico de animales exóticos): 54 49 63 00 y 01-800 77 03 372

ECAA (Juan Carlos Figueroa):
Grupo dedicado a la ayuda y protección de animales en casos de extrema violencia: 55-6287-0970

Maltrato y Abuso:
www.alrescate.org

Nota: todos estos datos son del D.F.

IRENE PAPAS CANTA

Menousis (Vangelis)



http://www.youtube.com/watch?v=aolN0Vv3pXc

LEONORA

FRAGMENTOS DE UNA ENTREVISTA A LEONORA CARRINGTON

C.C. Los surrealistas eran en el fondo unos románticos. ¿Usted lo es?

L.C. El romanticismo ayuda. Es innato, una forma de poder tragar las tragedias. Y yo, que no soy diferente a ninguno de mis amigos, también soy romántica. Sin embargo, he desarrollado un sentido muy práctico de la vida.

C.C. Usted tiene más fe en los animales, una constante en su obra, que en las personas. ¿Tan terribles somos?

L.C. Como sabe, no hago una separación entre humanos y animales. Tenemos un alma humana, pero también de animal. No creo que los seres humanos sean una raza muy divertida. Se está creando un mundo horrible, lleno de guerras absurdas, odios feroces e injusticias. Todo ello habla de la calidad de los animales humanos. Estoy convencida de que la raza humana no es superior a la de otros animales. Creo que el mundo animal es universal, pero su potencial no ha sido explorado. Mis pinturas preferidas son las de las cuevas de Altamira.

C.C. ¿Qué le atrae del mundo de hoy?

L.C. Lo que queda del ayer, los árboles, los animales. A mi, la belleza es lo que me impacta.

Entrevistadora: Cristina Carrillo

(Las cursivas son mías)
El baño del pájaro. Leonora Carrington

TRAVESURAS DE LA NIÑA MALA

Leí esta novela prácticamente sin parar y sentí una satisfacción enorme al hacerlo. Es el primer relato amoroso de Mario Vargas Llosa, publicada en 2006. Me encantó, la viví y me dejé llevar por ella. Encontré una sorpresa tras otra.

Vampiro con alas transparentes que por una noche me envolviste en ellas, atesoro lo vivido como una letanía en el silencio.

EN LA OSCURIDAD

Me recuesto, es de noche. No hay ningún ruido. Busco mis recuerdos: los ordeno, los asocio, los discrimino. Éste me sirve, éste no. Éste quiero conservarlo y éste se va a la alcantarilla. Soy su dueña y hay varios que quiero tirarlos.

En contraste, quiero guardar en mi memoria lo que me nutre, lo que se quedará conmigo y me alumbrará con su brillo. Deseo que el cariño permanezca, lo mismo que las palabras verdaderas, los actos nobles y las expresiones amables. Los guardo uno a uno con cuidado y los acaricio. Sobre todo, los que me ayudaron a sentirme respetada como mujer y como persona; los que protegieron mis sentimientos sin estrujarlos o golpearlos contra la pared.

Con suavidad y a veces con violencia, en esta oscuridad amigable, retiro lo que no quiero y conservo lo que me permite estar fuerte e íntegra. Es mi manera de limpiar mis plumas de garza blanca (¿o gris quizás?)

UTOPÍAS EN CASCADA

Añoro soñar todos los sueños imposibles, caminar bajo una lluvia torrencial con la cara hacia arriba para sentir el golpeteo de las gotas, invocar a los demonios, decir todo lo que siempre he callado, prender una vela para contemplar su flama y perder la noción del tiempo, caminar sobre las piedras de un pueblo quieto y sentirlas bajo mis pies, nadar en la inmensidad del mar, ver volar parvadas de aves silvestres, hablar de tonterías y reírme mucho, romper lo establecido que me parezca estúpido o enajenante, mostrales mi cariño a quienes quiero y brindarles mi mano, luchar contra el maltrato a los animales, ver a un grupo de luciérnagas alumbrar una noche oscura con su cuerpo de lamparita, contemplar que las hojas de los álamos por debajo son plateadas, llorar por la muerte de Saramago y Sábato porque han sido representantes del humanismo que añoro, decirles a los homosexuales que me duele que aún sufran repudio, ver desde un acantilado a una estrella de mar transparentarse entre las aguas, caminar tomada de la mano de alguien con capacidad de asombro para mirar la vida, sacar con delicadeza a una araña de una estancia para que no se muera de hambre, leer en un entorno solitario pasajes de Pedro Páramo a alguien a quien ame, escribir libertad en los cuadernos viejos, desear que castiguen a quienes asesinaron mujeres en Ciudad Juárez, recordar las hermosísimas calles de Lisboa, saber que se suspendieron las corridas de toros, convencer a los hombres de que nos escuchen cuando expresamos lo que sentimos y que miren nuestras lágrimas como gemas transparentes, ver las películas artísticas que me han dejado huella con una compañía que las aprecie como yo, esperar que quien visite mi refugio --por el tiempo que sea-- y sea capaz de aceptar a mis perros que antes vagaron por las calles (son angelitos sin alas), anhelar que miren mi interior y mi esencia más que mi aspecto físico que ya no es el de una joven, intentar que mi imaginación tenga el alcance para atenuar algunos de mis pesares y finalmente fluir como fluyen los ríos.

DOLOR O LOCURA

Muchas veces en mi vida he muerto de dolor. Lo curioso es que alguna vez confundieron mi dolor con locura. Nunca he estado loca: sólo he estado muerta en vida, que es otra cosa. He bajado a los abismos y después he subido de nuevo al nivel del mar o tal vez más alto, con vida otra vez. He muerto y renacido; he sido una y me he convertido en otra, en el intento de dejar atrás lo que me mató.

Conozco el dolor que desgarra, que desangra y que hiere. Sé lo que es vivir el desamor y el abandono, pero loca no, loca nunca. Tampoco poco ética, aunque me hayan acusado sin fundamentos. Soy una dama contestataria, pero siempre una dama.

Después de haber estado ensangrentada sobre el piso, me he erguido sobre mis dos pies. Me he doblado, pero no me he roto. Sigo adelante con mi mente lúcida y con una valentía que me enorgullece. He estado encerrada dentro de diferentes ataúdes y algunas personas han llorado por mi. Sólo mis amigos, siempre mis amigos.

¿Loca?, ¿se puede estar loca de lucidez? No lo creo. Se puede estar muerta de dolor, eso sí.

Pronto vendrá Día de Muertos. Ya tengo dispuesto mi elegante atuendo de Catrina.

MARCO ANTONIO TROVAMALA

"Un artista plástico es un filósofo antes que nada", dice Marco Antonio. Se apoya en un planteamiento congruente, sin éste no hay arte posible. No improvisa ni pinta por impuso. Sus obras se desprenden de una estructura que ha ideado y en la que se apoya. La banalidad queda fuera, y su espíritu creativo lo aisla del mundo.

Conversaciones con Marco Antonio Trovamala (pintor y grabador)

EXILIO INTERIOR

TROVAMALÍA: CORRER HACIA LA ESTATUA Y ENCONTRAR SOLO FORMAS

En cada obra de arte cumplida se encuentran, in nuse, las elaboraciones de otros artistas que corresponden a medios distintos. Esto no es problema de influencia, sino de asimilación espiritual. Así, El Ciudadano Kane de Orson Welles presagia de algún modo La Muerte de Artemio Cruz de Carlos Fuentes, en la pintura de Balthus se profetiza Lolita de Nabakov, en las películas de gángsters de Von Sternberg hay el presentimiento de relatos policiales de Borges, y los cuadros “metafísicos” de Giorgio de Chirico animan las construcciones literarias de Xavier Villaurrutia.

A Trovamala le apasiona el sistema de correspondencia y afinidades, y está seguro de la gravitación plástica de la poesía de Villaurrutia. Su empresa, resultado de la intensa lectura del autor de Nostalgia de la muerte, es indagación plena en el encuentro de universos paralelos y un intento de responder preguntas:
¿Hasta qué punto la poesía produce en sus lectores sensaciones abstractas? ¿Podría ser la contemplación de un cuadro un acto literario? ¿Se desprenden de las estatuas formas vertiginosas, que equivalen a una batalla de impresiones?

Escribe Villaurrutia:
Todo lo que la noche
dibuja con su mano
de sombra:
el placer que revela,
el vicio que desnuda.
Todo lo que la sombra
hace huir con el duro
golpe de su silencio:
las voces imprevistas
que a intervalos enciende,
el grito de la sangre,
el rumor de unos pasos
perdidos.

http://www.trovamalia.com/inicio/

LO CÁLIDO DE MI VIDA

Los tréboles que dan en abundancia racimos de florecitas diminutas color rosa, blancas y amarillas, frente al rayo de sol que entra a mi ventana. Un pequeñísimo jardín.

Mi cama de madera en forma de vagón de tren con sus cortinas de tela hindú, sus estrellas plateadas en el techo y sus mariposas entre los bambués. Ahí descanso, duermo y lloro una que otra vez.

Cuando regreso del trabajo, me emociono porque en el departamento me esperan mis perros y mi gato. Los ojos de Huitlacoche, ¡tan expresivos! La frente lisa y los bigotes blancos de Perricles con sus patitas flacas, pero menos que antes. Mi gato amarillo que abraza mi mano en las mañanas con sus patas redondas y pachoncitas.

La lectura del libro Leonora que me hizo sentir próxima a su vida y a sus pinturas y esculturas; pero más que nada, mi enamoramiento a su libertad.

Mis recuerdos indescriptibles de Miguel, su cuarto lleno de luz y la maceta con tréboles de cuatro hojas a la entrada de su departamento. Él me cautivó desde que supe que fue asistente de dirección de una película con la que me identifiqué y me dejó huella.

Un café con leche en la mañana con Irene y hablar de cualquier cosa. El alma limpia de Pablo y su generosidad.

Mi departamento como un refugio de paz y de descanso. Los paisajes subacuáticos prodigiosos de plantas crecen y abren sus hojas dentro del agua: los helechos y los musgos de Java, la riccia, las anubias y las criptocorinas.

El color verde en tonos suaves y claros que desde niña me jala como si fuera un imán. Cada vez que veo una planta viva, se me llenan los ojos del color de la naturaleza.

Un café capuchino a media mañana o tarde, compartido con alguien querido. Mis peliculas favoritas; tantas, como historias hay en la vida.

En una calle de San Pedro de los Pinos, un beso cinematógrafico intenso que recibí como bienvenida, sorprendida ante la hermosura del momento.

La creatividad y el arte que vibra alrededor, pero que a veces no contemplo plenamente, sin embargo está ahí. Mi capacidad de asombro ante los grabados de mi amigo Marco Antonio.

El deseo de ir a Tlayacapan, a La Casa de Gil, acompañada por alguien sensible que se alegre de ir conmigo.

Zitarrosa, aunque sea triste y le cante a la fragilidad del amor, que compara con un "corazón de papel"; un violín al que nombra: "mariposa marrón de madera"; una despedida en la que afirma: "si te vas, te irás sólo una vez, para mí habrás muerto; yo te pido que me lo hagas saber, quiero estar despierto".

Mi vida interior que me sostiene "a pesar de los pesares" como un manatial cristalino que sale de mi corazón y se derrama en todo lo que amo.

Mi viaje por la existencia, que cada vez se acerca más a su término, con la esperanza de encontrarme al final con mi padre y no separarnos nunca para disfrutar de nuestro cariño incondicional. Entre él y yo nunca supimos el significado de la palabra abandono.

Mi proyecto de libro sobre un cuento de Baba Yaga, la bruja rusa; que hoy no tiene destino, pero que escribí con el apasionamiento de mis recuerdos.

Tras el surrealismo: MAX ERNST

PAN Y TULIPANES

En la película, cuando Rosalba se va, Fernado se queda muy triste. Está frente a la mesa de su casa y mira las flores que ella dejó en su casa: unos tulipanes holandeses amarillos y color naranja. Los días han pasado y empiezan a caer los pétalos como si lo acompañaran en su dolor ante la separacion. Pareciera que él pierde fuerzas ante la vida, al igual que los tulipanes que uno a uno dejan caer sus pétalos sobre el mantel blanco de la mesa.

Trailer (ver escena final)
http://www.youtube.com/watch?v=yeawkfJBvc8

Frasi d' amore
http://www.youtube.com/watch?v=iMekNJmdqvI&feature=related

Escena de los tulipanes
http://www.youtube.com/watch?v=IFTUxca8acQ&NR=1

LOOK WHAT THEY DONE TO MY SONG, MA

MELANIE
http://www.youtube.com/watch?v=sKN6lYU5bZ4

Look what they done to my song, ma
Look what they done to my song, ma
It was the only thing that I could do half right
And it's turning out all wrong, ma
Look what they done to my song

Look what they done to my brain, ma
Look at what they done to my brain
Well they picked it like a chicken bone
And I think I'm half insane, ma
Look what they done to my song

Oh I wish I could find a good book
To live in
Oh I wish I could find a good book
Well if I could find a real good book
I'd never have to come out and look at
What they done to my song

Ils ont change ma chanson, ma
Ils ont change ma chanson, ma
C'est la seule chose que je peux faire
Et ce n'est pas bon, ma.
Ils ont change ma chanson.

Maybe it'll all be all right, ma
Maybe it'll all be OK
Well if the people are buying tears
Then I'm gonna be rich someday, ma
Look what they done to my song

Look what they done to my song, ma
Ma Ma look look what they done to my song
You know they tied it up in a plastic bag
And they turned it upside down, ma
Ma Ma look at what they done
Won't you look at what they done
Look what they done to my song.

(La traducción al español de la canción está en mi comentario)

GUSANOS

Ante una situación que viví recientemente (en la que asumo mi propia responsabilidad), se me hace necesario reproducir este escrito que anteriormente retiré:.

Entre ríos de mierda viven los gusanos. Son ciegos y sordos a la consideración o sufrimiento de otros. Se revuelcan en las aguas negras. Andan abajo de las letrinas y hacen sus aquelarres de mierda. Ahí viven ahí a sus anchas. Es su elemento y los nutre. Su sangre contiene mierda, lo mismo que su corazón y su cerebro. Así son los gusanos de la mierda.

(Creo que Ginsberg y Kerouac, o cualquier otro poeta de la corriente beatnik, me lo envidiaría --broma--)

LLORANDO

El director de cine norteamericano David Lynch describe su película Mulholand Drive como "una historia de amor en la ciudad de los sueños". En la película, Rebekah del Río canta a capella la canción "Llorando", que desde que la escuché jamás la pude olvidar, tampoco la secuencia surrealista en el escenario donde Rebekah la canta. Plásticamente destaca -en la escena de la canción- el juego cromático en diferentes tonos rojos con un fondo en penumbra que los contrasta. Es una hermosa forma de realzar su dramatismo.

¡Considero que es tan acertado su canto a capella!, ¿para qué pensar en instrumentos que acompañen la canción? En efecto así se llora, con lágrimas que acompañan a la voz: el llanto sale del pecho en forma de canción. Incluso uno podría preguntarse: ¿es realmente una canción o es simplemente una forma de llanto?

http://www.youtube.com/watch?v=AIpkMg9sh6Q

Amalia Rodrigues: LÁGRIMA
http://www.youtube.com/watch?v=-GEaa9QGOd4

Amalia Rodrigues: BARCO NEGRO
http://www.youtube.com/watch?v=bKmCib5YsYo

Dulce Pontes: CANCION DEL MAR
http://www.youtube.com/watch?v=MSIGWEcR5Dc

Teresa Silva Carvalho: ESCASO SOL EN DÍAS BANALES (de un poema de Fernado Pessoa)
http://www.youtube.com/watch?v=133ePDkaIVs&playnext=1&list=PL592CBE92C0B3FB4B

Madredeus & Teresa Salgueiro: ALFAMA
(Fragmento de la película "Historia de Lisboa" dirigida por Wim Wenders, 1992. Antes de que ella comience a cantar la le da a él la llave de la casa, y él le pregunta en inglés: ¿me das también la llave de tu corazón? Días antes, justamente eso me dijo Jennie: "Cuando uno entrega la llave de su casa, entrega también la del corazón". )
http://www.youtube.com/watch?v=D_Mj_wc8jeA

NO QUIERO HABLAR...

CARTA DE CLEA A DARLEY (fragmento)

No quiero hablar más del amor: la palabra y sus convenciones se han vuelto odiosas. ¿Será posible llegar a una amistad todavía más profunda, infinitamente profunda, sin palabras y sin ideales?

JUSTINE, EL CUARTETO DE ALEJANDRÍA

Laurence Durrell

Paco Ibáñez: PALABRAS PARA JULIA
http://www.youtube.com/watch?v=4tfBJoJJYIg

Paco Ibáñez: COMO TÚ
http://www.youtube.com/watch?v=WxlTUjd2F2Y&NR=1

COPLAS DEL CANTO Alfredo Zitarrosa
http://www.youtube.com/watch?v=IsVTfkK5rYo


Que se tenga por cierto la copla dice
lo que en el canto abierto finque raíces.
Porque verso nacido en esa vertiente
vive con otros versos entre la gente.
Cuando el pueblo las canta recién empieza
la vida de las coplas y su certeza.
(fragmento)

1971

■■■VIDA■■■

Siento que en mis manos fluye el agua fresca de los manantiales. Caminaré frente al mundo con la cara levantada. Le cantaré a la sensualidad porque es capaz de atraer a los demonios de la lujuria. Me reinventaré como mujer y tiraré a un precipicio mis andrajos de fantasma.

Maria del Mar Bonet: SONET
http://www.youtube.com/watch?v=6EMhkshp5-I

HASTA DONDE EL CORAZÓN TE LLEVE

HASTA DONDE EL CORAZÓN TE LLEVE

Es el título de una novela de Susana Tamaro, que me hace preguntarme:

¿Hasta dónde me llevará el corazón? Quisiera que tomara el rumbo de los valles y las montañas, o hacia lugares mágicos con luces tenues. Creo que si no escribo, me muero. No importa qué, no importa a quién. ¿Cuál es mi camino?, ¿qué debo buscar y qué no? Necesito un abrazo que me diga: tu cuerpo es verdadero (no eres una mujer de viento efímero, que se escapa entre los dedos). ¿Será que mi alma podría huír y ser apresada por los seres del inframundo, cómo en las creencias prehispánicas mesoamericanas?

Necesito atarme a un árbol pues temo que un huracán sea el que me abrace y a toda costa debo evitar que me azote contra un muro de pedregales. ¿Será que mi corazón no tiene principio ni fin? Hoy ésta soy yo, pero de seguro mañana seré diferente.

Lluis Llach: ITACA
http://www.youtube.com/watch?v=eCz0y-IXbdc

Sarah Brightman - HAREM
http://www.youtube.com/watch?v=UhffB1Bl_sY

■■■CAFÉ TURCO■■■

FLORES MORADAS
Medianoche. La soledad es envolvente, pesada, espesa... Recuerdo la lectura de la taza de café turco:

"Está llorando la taza, eres tú la que lloras"/ "Espérate a que acabe de llorar para que te la pueda leer"/ "Hay una lágrima que da vueltas"

Busco un abrazo que salga de los abismos. No puedo evitarlo, soy una necia: no hay flores moradas en las tierras áridas.

Emma Shapplin: CUERPO SIN ALMA
http://www.youtube.com/watch?v=bU2evaPru_M&feature=related

EL AMANTE DE LA CHINA DEL NORTE

(De mi otro blog: Liquidambar, 24 de octubre del 2010)

Hoy desperté recordando el maravilloso erotismo sugerido en el libro El amante de la China del Norte de Marguerite Duras, obra hermosamente narrada como sólo ella podría hacerlo. ¿Autobiográfica?, he leído que sí. Tiempo después, la película de Jean Jacques Annaud que sólo se llamó El amante, magnífica también: otra muestra de seduccción y de arte erótico. Aclaro lugar y fecha de la historia: Indochina Francesa, 1930. Recordé dos escenas de la película que me dejarón una profunda huella, tanto estética como pasional. La primera, es el beso espontáneo e intensísimo que la niña deja, desde el exterior, sobre el vidrio del auto de quien será su amante. Lo describo tal y como aparece en el libro, con esas frases cortas y contundentes características de la autora:

Tal vez ella dude de que deba hacerlo o tal vez no sepa que ha atravesado ya el espacio de la calle que los separa.
No se mueve al principio.
Va lentamente hacia él detrás del cristal.
Se queda allí.
Se miran muy rápido, el tiempo de ver, de haberse visto.
El coche está en sentido contrario al camino de ella. Ella apoya su mano en el cristal. Luego aparta la mano y apoya la boca en el cristal, besa allí, deja su boca allí. Sus ojos están cerrados como en las películas.
Es como si hubiera hecho el amor en la calle, había dicho ella.
Igualmente fuerte.
El chino había mirado.
A su vez había bajado los ojos.
Muerto del deseo por una niña.

La niña había vuelto a atravesar la calle.
Sin girarse había retomado el camino del liceo.
Había oído el coche marcharse sin hacer ruido por una carretera como de terciopelo, nocturna.

Nunca en los meses que siguieron, hablaron del espantoso dolor de aquel deseo.

(Después de ser amantes, tal vez por meses, se separan y él se casa en un matrimonio tradicional chino arreglado por su familia. Ella lo mira desde lejos. Pasa poco tiempo y ella sale en un trasatlántico de Indochina hacia Francia). Segunda escena que me encanta, textualmente de M. Duras:

Muchos años después de la guerra, el hambre, los muertos, los campos, los matrimonios, las separaciones, los libros, la política, el comunismo, él había llamado. Soy yo. Por la voz, ella lo había reconocido. Sólo quería oír su voz. Ella había dicho: Buenos días. Él tenía miedo como antes, de todo. Su voz había temblado, es entonces cuando ella reconoció el acento de la China del Norte.

La película termina con esa escena... A mí, como espectadora, esa llamada final por teléfono, me lleva de golpe al enorme amor y erotismo que aún está vivo, irremediablemente, con un dejo de nostalgia. ¿Puede considerarse un amor inacabado por no haber terminado convencionalemente? Considero que no, y para mi ahí reside su magia y su encanto: en lo aparentemente inconcluso, que flota y se extiende, y deja su presencia e intensidad en el intemporal imaginario.

Conversación en un restaurant entre el chino y la niña:
http://www.youtube.com/watch?v=cIncCapnb5k

Encuentro y parte final (hermosísima):
http://www.youtube.com/watch?v=cIncCapnb5k

Parte final (con la voz de Simone Signoret: hermosísimo)
http://www.youtube.com/watch?v=anh5e3enb4k

BARCO GRIEGO

Muchas de mis novelas han surgido de voces de gente anónima que he escuchado en un café o en otros lugares. Por ejemplo, Dama de noche, surgió un día que estaba en el malecón de Veracruz y escuché el comentario de un muchacho cuando estábamos a punto de subir a un barco:

--“Este barco es griego, pero los griegos son malos”-- En esos momentos pensé que con esa frase tenía que comenzar una novela y así lo hice. Uno siempre está cazando historias. Todo se ve con ojos de literatura. En ella se reinventa la realidad, si no, ésta sería periodismo.

Fragmento de una entrevista de Yolanda Sassoon a David Martín del Campo (2003)

http://www.youtube.com/watch?v=bKmCib5YsYo

MUERTE EN VENECIA: MI REFLEJO

Mi juventud quedó muy atrás y aunque aún estoy llena de vida, me llegan las bofetadas de una sociedad que enaltece la piel firme y se olvida del cerebro y el corazón. Me prometí a mi misma ya no dejarme golpear y cerrar mi muralla. Mis manos ya no tienen la tersura de antes, pero eso mi corazón no lo entiende. Los conceptos con que esta sociedad se rige son sumamente crueles y no perdonan que en cuerpo de una persona el tiempo se acumule.

Ahora sí, quisiera irme y perder mi sustancia... Cómo desearía ser el espíritu de una hechicera y deshacerme de este cuerpo --que debería amarlo por ser parte de mi--, pero sucede que día a día miro cosas que no quisiera repetir aquí y que me hacen desear ser incorpórea. Dejar lejos mi parte pasional y preferir que nadie me mire. Mis amigos y amigas jóvenes me buscan y estoy segura que logro estar en sintonía con ellos. Los golpes me llegan de otros lugares, muchas veces cuando más contenta estoy y menos los espero.

Thomas Mann/ Luccino Visconti/MUERTE EN VENECIA/ Dirk Bogarde/ Gustav Mahler

Lo que considero que pudo pensar y sentir Gustav, cuando sin saberlo (¿o lo sabía?) se estaba muriendo frente al mar... Tal vez, el pobre, estaba desfasado de su realidad, ¿y que podía hacer para callar su sentir?

Yo, como Gustav:

El calor me hace sudar y mis cejas se despintan. En el anhelo de buscar mi juventud perdida pedí que las retocaron con un lápiz negro. Estoy a la orilla de un oscuro mar veneciano en la contemplación de una figura inalcanzable que se va, desdibujada, hasta que se pierde... Adiós, Tadzio, te veo sonreír con otros jóvenes como tú. Mientras yo, Gustav, te toco a lo lejos con mi imaginación. ¿Cómo me ves, cuando los años ya no se cuentan de cinco en cinco, sino de diez en diez, o más bien de veinte en veinte?

http://www.youtube.com/watch?v=RfRZT6Vw_wE&feature=related
(Una escena de la película con la música de Mahler)

NIEBLA

INCENDIO

Como todas las cosas hermosas, un erotismo sin límites se había quedado suspendido en el aire...

Por fin el momento llegó, y lo que tenía que unirse coincidió en el espacio y en el tiempo. Esa noche, estoy segura que el cielo se llenó de fuegos artificiales, y me sentí plena: olvidé pasados, rencores, dolores, vacíos y en mi memoria sólo quedó un intemporal incendio mágico.



Salif Kaita & Cesaria Evora: YAMORE http://www.youtube.com/watch?v=OkjDzu7_fV4

Harry Belafonte & Miriam Makeba: MALAIKA http://www.youtube.com/watch?v=OkjDzu7_fV4

PASIONARIA

PASIONARIA QUE FLORECIO EN EL JARDÍN

■■■MUJER DUENDE■■■

MUJER DUENDE

Soy una mujer duende que desea viajar por todas las mitologías. Salgo de inframundos para volar por los aires y bajar después para escuchar los murmullos que se quedaron atrapados entre las piedras. Mi cuerpo es humo que se enreda en otros cuerpos y después se desprende para elevarse y cambiar su esencia; para volverse una nube inmensa, blanca e infinita, húmeda y saturada de gotas blancas. No llueve. Yo, la nube, prefiero evaporarme y al amanecer posarme en las plantas verdes saturadas de vida, que he sembrado con mis propias manos y crecen prodigiosamente. Soy y estoy orgullosa de que nadie me eche a un lado, de no estorbar a nadie. Me expando sin saber adonde voy, pero no me importa eso ahora porque avanzo sola y a veces camino con mis manos entrelazadas a las de quienes me quieren.